El amanecer sobre la costa era rojo. No rojo de sol… rojo de guerra. Rey Potro 07 observaba desde una colina rocosa, con su gorra de visera plana proyectando una sombra firme sobre sus gafas de cristal azul. El viento arrastraba el olor a hierro, humo y sal. La Guerra de Troya ya no era una historia. Era un infierno real. Durante días había recorrido el campamento griego en silencio, escuchando estrategias, observando líderes, estudiando errores. No era su guerra… pero sabía que el destino de civilizaciones enteras dependía de lo que pasara allí. Aquiles era puro instinto. Ulises era mente. Agamenón era poder. Pero faltaba algo. Faltaba una idea imposible. Troya resistía. Sus murallas parecían creadas por dioses. Cada ataque frontal terminaba en muerte. Cada asalto nocturno acababa en retirada. Rey Potro caminaba entre los soldados heridos. Escuchaba sus miedos. Sentía su cansancio. Aquella guerra llevab...

  El amanecer sobre las llanuras cercanas a la ciudad era rojo. No por sangre. Todavía no. Pero el aire ya olía a hierro. Rey Potro 07 caminaba entre campamentos improvisados, tiendas de guerra y zonas de entrenamiento donde guerreros preparaban un conflicto que aún no había empezado oficialmente… pero que todos sentían cerca. Sus gafas vibraban. No por peligro. Por presencia. Dos presencias. Dos fuerzas destinadas a chocar. Y cambiar la historia. El primer campamento estaba lleno de guerreros jóvenes. Pero en el centro… Había uno diferente. Más rápido. Más preciso. Más… intenso. Aquiles entrenaba contra tres soldados a la vez. Los derrotó en segundos. Rey Potro 07 observó en silencio. No debía interferir demasiado. Pero sí podía… orientar. Aquiles se giró. —No eres de aquí. —No —respondió Rey Potro 07—. —Pero conozco a los hombres como tú. Aquiles sonrió. —¿Ah sí? —Sí. —Los que pueden ganar guerras… —Pero también pueden perderse a sí mismos en ellas. Aquiles...

  El viaje hacia el este no fue un viaje. Fue una transición. Como si Grecia se doblara sobre sí misma… Y los lugares existieran unos encima de otros. Cuando Rey Potro 07 abrió los ojos, el aire ya no olía a mármol ni a olivo. Olía a polvo seco. A hierro. A sal del mar cercano. Y delante de él… Se alzaban las murallas. Altas. Imponentes. Imposibles de ignorar. No eran solo defensa. Eran orgullo convertido en piedra. Rey Potro 07 caminó despacio por un camino elevado desde donde podía observar la ciudad sin ser visto. Sus gafas vibraban suavemente, como si reconocieran aquel lugar. No peligro. Destino. Abajo, la ciudad estaba viva. Herreros trabajando sin descanso. Soldados patrullando. Mujeres y niños moviéndose rápido, como si sintieran que el tiempo corría más deprisa allí. Rey Potro 07 respiró hondo. —Así empieza siempre… —murmuró. No con guerra. Con preparación. Caminó bordeando una zona rocosa desde donde se veía una de las puertas ...

  El cielo sobre Atenas estaba despejado… Pero nadie en la ciudad sentía calma. Los mercados abrían antes de tiempo. Los soldados entrenaban más horas. Los mensajeros entraban y salían sin descanso. Grecia entera se estaba moviendo. Y Atenas… lo sabía. Rey Potro 07 caminaba solo por una avenida que subía hacia la Acrópolis. No había ruido de multitudes allí. Solo viento… y piedra. Sus gafas vibraban suavemente. Como si el mundo le estuviera pidiendo una decisión. —No puedes seguir observando —murmuró para sí mismo. Recordaba todas las historias que le habían contado. Guerreros caídos. Ciudades quemadas. Reinos que pensaron que nada cambiaría. Y todos… terminaron cayendo. Rey Potro 07 se detuvo a mitad del camino. Miró Atenas. Miró Grecia. Y por primera vez… sintió que ya no era un visitante. Era parte de ese momento. —Grecia no va a caer… —dijo en voz baja. El viento sopló con fuerza. Como si la ciudad hubiera escuchado. Continuó caminando...